Pode dizer-se que a minha vida é uma casa -então, que uma casa seja-. Às vezes é fria, outras vezes quente e acolhedora. Na minha casa não é toda a gente que entra. É preciso bater com jeitinho e limpar os pezinhos à entrada. Não gosto daquelas indecisões, daquelas saídas e entradas constantes, ora pé dentro, ora pé fora e muito menos gosto de mal-educados, que espreitam pela caixa do correio e espezinham a alcatifa toda. Uma vez cá dentro, os hospedes têm duas opções: ou ficam; ou saem de vez e não voltam. Confesso que gosto de pessoas que optam pela primeira opção, costumo chamar-lhes de corajosas. Tem dias que a casa se encontra numa total confusão, e só elas sabem o quão difícil às vezes é, permanecer cá dentro.
Mas no entanto, é daquelas que estão só de passagem, que eu acabo por gostar especialmente. Elas deixam a casa sossegada e alegre durante uns tempos. Talvez seja porque elas entram de mansinho, falam carinho e perfumam o ar com uma fragrância doce. Idiota sou eu, que lhes abro a porta, se ao menos eu soubesse o que virá a seguir... É que tempos depois, elas batem a porta de saída, e o estrondo ecoa pela casa. Partem de malas feitas -ou talvez nem sequer desfeitas- e levam tudo o que podem. E deixem-me que vos diga, não é só o sossego que desaparece, não é só o aroma doce que se desvanece, poderei dizer -sem quais quer exageros-, que nada volta a ficar igual. Mas só eu sei a felicidade que se viveu dentro desta casa, só eu sei o que estas paredes guardam. Podem ignorar ou até negar que um dia aqui estiveram, mas quero ver-vos apagar aquilo que já foi feito. Não apaga pois não? Eu sei...